Dato che le macchine girano a destra, nonostante il meteo lasci pensare che io mi trovi ancora a Londra suppongo di essere di nuovo in Italia. Massì, dai che è proprio così: ho sottomano una tastiera con tutte le sue belle lettere accentate. Dunque sono proprio a casa. E vediamo allora di fare un bilancio del primo viaggio oltremanica di una che considera casa sua come il posto migliore del mondo.

Dovrei dire che la prima cosa che mi ha stupito di Londra è il tempo, piovoso, grigio, freddo come da leggenda. In realtà in questi giorni l'unica cosa che lo differenzia dal tempo imolese è la temperatura: qua più alta, là decisamente più bassa. E' stato comunque uno choc scendere dall'aereo al mio ritorno e trovarmi in una specie di melassa atmosferica come quella che gravava, collosa al di là di ogni immaginazione, su Bologna l'altro giorno. Ecco: l'afa lassù non c'era. Neppure le zanzare, che hanno già provveduto a lasciare il loro segno sulle mie caviglie.

La seconda cosa che mi ha impressionato sono i musei. Vorrei conoscere chi ne ha deciso l'organizzazione: mi stenderei ai suoi piedi e mi lascerei usare come scendiletto. Porca miseria, perché non facciamo così anche in Italia? Zero formalità per entrare, zero storie su borse-giubbotti-ombrelli (e pensare che al Louvre passano pure la borsa ai raggi x, come in aeroporto!)... e soprattutto ingresso gratuito e apertura sette giorni su sette! Tutto un altro mondo. Mi sono fiondata sulla National Gallery e ho realizzato il sogno di una vita, cioé vedere dal vivo il cartone di Leonardo su Sant'Anna, la Vergine e il Bambino, ce l'avevo in mente fin da quando lo studiavo a scuola nell'ora di educazione artistica. Piccolo problema: là oltre a quel cartone c'era mezza storia dell'arte (in gran parte roba italiana, il che mi ha gonfiata d'orgoglio). Come si fa a guardare solo quel Leonardo saltando a piedi pari Piero della Francesca, Michelangelo, Botticelli, Paolo Uccello, Raffaello, Tiziano e compagnia? Non si può, infatti. Così ho passato la mattina intera a vedermi qualcosa come un terzo della galleria. Nel pomeriggio volevo completare il giro, ma non ce l'ho fatta e sono dovuta scappare di corsa davanti ai Girasoli di Van Gogh che sarà offesissimo con me per l'onta subìta. Ma non demordo e la prossima volta che vado finisco il tour.
Non contenta, ho anche fatto una toccata e fuga al British Museum dove sono conservati i marmi che gli inglesi hanno preso via dal Partenone, loro dicono per proteggerli meglio dalle ingiurie del tempo (seeee...). C'era anche la stele di Rosetta, quel pezzo di roccia che ha permesso di decifrare i geroglifici, e un sacco di statue egizie. Insomma, un bel viaggio nell'archeologia. Con tutto questo bendidio e questa organizzazione uno è altamente motivato a lasciare un'offerta all'ingresso, come si è invitati a fare e come ho fatto anch'io. Non hai la sensazione di essere rapinato, ti sembra davvero di fare una cosa buona e giusta. Ma se io non avessi dato nulla nessuno mi avrebbe fatto storie.
E pensare che qua da noi ti guardano male anche solo se non lasci qualche monetina al bagno dell'autogrill.

La terza cosa che mi ha impressionato sono i taxi. Sono tanti, tantissimi. In centro a Londra si vedono praticamente solo taxi e autobus a due piani: auto private, pochissime. I taxi sono meravigliosi: li fermi con un cenno della mano e ti godi il tragitto senza dover temere di incappare in un pilota di formula uno al volante, perché il traffico è ordinatissimo e tutti guidano flemmatici. E in silenzio: nessun tassista chiacchierone, anche perché c'è un vetro che separa il passeggero dal guidatore.

La quarta cosa: non hanno delle piazze grandi come le nostre. Mi aspettavo chissà cosa da Piccadilly Circus e da Trafalgar Square e invece - posso dirlo? - la mia impressione è stata: "beh, tutto qua?". Sono posticini piccoli, e neppure tanto belli secondo me. Le nostre piazze son più belle, tié.

Quinta cosa: la metro. Va bene, è la più antica al mondo. Però è piccola, le carrozze sono claustrofobiche e poi c'è questa strana cosa di nominare le linee non per capolinea. Io ad esempio giravo su una linea che si chiama "District", poi devo aver fatto coincidenza con una che si chiama "Jubilee", poi altra roba che non ricordo. Insomma, io ho girato senza problemi le metro di Milano, Roma, Parigi e Praga ma questa proprio ho fatto fatica a farmela amica. E poi è cara, ma cara a sangue: una corsa costa 4 sterline, il che significa che se si è in più d'uno un taxi quasi quasi conviene.

Sesto: la monarchia e tutti i minuetti ad essa collegati. Ho scoperto solo in questo viaggio che la famiglia reale non ha un'unica residenza ufficiale per tutti i membri: il principe Carlo, ad esempio, risiede in un palazzo vicino a Buckingham Palace. Si vede che, visto che sono una famiglia numerosa, han bisogno di spazio. Poverini, son da capire.
Ma la cosa che più mi ha sconvolta è stata il cambio della guardia, che come ogni brava turista sono andata a vedere. Io non posso credere che ci sia gente pagata apposta per fare quel che ho visto. Un'ora abbondante di cose senza senso. Mica una cosina del tipo "cari colleghi che fate la guardia, adesso arriviamo marciando e ci scambiamo di posto", no: parte una banda di colbacconi di pelo da fuori palazzo, suonano due o tre marce, poi si avvicinano ai loro soci, si urlano della roba incomprensibile, marciano un po' attorno alle garitte, poi vanno verso la barriera del cortile, poi un'altra suonatina, poi un altro elenco di ordini urlati, poi ancora un paio di giretti per il cortile, poi la banda suona un pezzo pop ("Music Was My First Love": giuro di averlo sentito con le mie orecchie), poi ricomincia tutto da capo quelle tre o quattro volte giuste per farti smaronare, poi si chiude con un altro pezzo musicale ("Nessun dorma", quel giorno). E poi, quando proprio non se ne può più, un tizio con fare solennissimo fa un giro per ispezionare le quattro garitte dentro e dietro ognuna di esse. Dopo che gli astanti stanno per crollare finalmente i quattro nuovi prendono il posto dei quattro che hanno finito il turno e la banda bassotti se ne va con grande onore e frastuono, suonando l'ennesima fanfara. Ah, dimenticavo che nel frattempo ci siamo visti passare almeno tre o quattro volte delle carrozze scortate dalla polizia a cavallo e una Rolls che - così mi hanno detto - era proprio quella di Sua Maestà. Ma era vuota, o almeno così mi pareva anche se non ha un gran senso (ma cosa aveva senso, poi, in una scena tanto assurda?).
E alla fine di tutto questo arzigogolo sono arrivata a due conclusioni: primo, sono felice di abitare in una repubblica; secondo, come diavolo fa il Quirinale ("La casta" docet) a costare più di Buckingham Palace?

Settimo: la lingua. Non vedevo l'ora di trovarmi in un posto in cui avrei potuto capire e farmi capire, sono stata varie volte in Francia e non capisco niente di francese - e odio questa cosa - perciò ero tutta gasata all'idea finalmente di cavarmela alla grande. E invece niente. Appena capiscono che sei italiano fanno di tutto per parlarti nella tua lingua. Sono gentili, accidenti, ma io voglio parlare inglese, santiddio! L'apoteosi del surreale l'ho raggiunta all'aeroporto per il ritorno: aspettando il volo ho deciso di mangiare qualcosa (a proposito: in Inghilterra si mangia dignitosamente, anche se ti schiaffano patatine fritte ovunque) e mi sono infilata in un bar che prometteva cibo francese, in cui sono stata servita da un cameriere francese a cui ho ordinato un panino chiamato - non si sa perché - "poulet à l'italienne" (di italiano credo avesse solo i pomodorini secchi, che pare là abbiano questo fascino tricolore). Ovviamente appena lui ha capito la mia provenienza si è messo a parlare in un italiano stentato, orgogliosissimo di farmi sentire come a casa. Garantisco che l'italiano di un cameriere francese trapiantato a Londra è tutto un programma.

Comunque insoma son qua: felice di essere di nuovo a perlustrare le grandiose novità della mia vivissima cittadina. Ce ne sono, infatti. Aprono un negozio nuovo di oggettistica in via Emilia, una gelateria sotto la galleria del centro cittadino... apropo': e la piscina comunale, che di regola inaugura la vasca all'aperto a inizio giugno, che fa con questo tempo? Indagherò. Son queste le notizione, altro che Elisabetta Seconda.