L'ho rivista! L'ho rivista! E, come quando la realtà supera la fantasia, stava in un luogo che meglio di così, per il mio punto di vista, non è possibile!
Ora, poiché è evidente che l'esemplare appartiene a questo habitat naturale, devo sapere tutto di questa creatura. Sarà il mio compito per i prossimi giorni.

Prova.

I giornali locali! Sono loro, signori miei, la vera speranza contro questo mondo sempre più globalizzato e impersonale! Abbeveriamoci alla loro fonte, senza vergogna e senza remore: ogni singola copia è un mattone nella grande muraglia contro il livellamento delle notizie, anzi delle niùss, che ci fa apparire uguali e intercambiabili i giornali e i telegiornali.
Rivendico quindi, con forza, il mio diritto a entusiasmarmi per annunci di questo genere (grazie a sabatoseraonline, che Dio lo benedica):

Castel Bolognese: la Pro Loco mette a disposizione dei cittadini Babbo Natale

e pretendo di poter coltivare la mia legittima preoccupazione per quest'altra triste notizia:

Castel San Pietro: niente feste per acconciatori ed estetisti

C'erano una volta gli incroci. Regolati da semaforo oppure no, erano sempre due strade che si intersecavano. Poi qualcuno nel mio paesone si accorse che quando due strade si incrociano ci possono capitare spesso degli incidenti. E fu il tempo delle rotonde, versione 1.0: uno per volta, i principali incroci furono cancellati e sostituiti da rotonde che permettevano alle auto di prestare attenzione solo a chi arrivava dalla loro sinistra. Meritoria idea che agevolò non poco il traffico automobilistico.
Ma giunse un tempo in cui l'entusiasmo per la circolarità si impadronì dei progettisti del nostro comune e prese loro un po' troppo la mano.
Arrivò così la fase delle rotonde 2.0.
Cominciarono a spuntare come funghi, soprattutto sugli incroci più piccoli, quelli dove a malapena riesci a passare senza sfregarti contro l'auto che hai di fronte: strani disegni stampati sull'asfalto, cerchi del diametro di un metro, un metro e mezzo al centro dell'intersezione. All'inizio non capivamo: bersaglio per il tiro delle freccette? Ruota della fortuna? Rappresentazione stradale della piadina romagnola, tipico prodotto locale? Poi alcuni di noi, i più svegli, ebbero l'intuizione: era il new look della segnaletica orizzontale! Rotonde? Beh, in sostanza lo erano: i segnali ti avvertivano in effetti di girarci attorno. Ma si poteva onestamente chiamare rotonda un disco poco più grande di un vecchio 33 giri? Eppure in comune ci credevano, e dopo la prima ne seguì un'altra poi un'altra poi un'altra ancora.
Solo che non tutti se ne sono ancora resi conto. I meno svegli credono che il comune abbia deciso improvvisamente di istoriare gli incroci con deliziosi motivi circolari e tirano dritto, imprecando per l'asfalto non del tutto pianeggiante e lanciando improperi all'indirizzo del comune che non pensa mai a lisciare il piano stradale. I più smaliziati accelerano apposta e passano sopra alla rotonda come se non ci fosse, forse con un po' di virile compiacimento nel calpestare quella lieve gobbetta in mezzo alla strada (con un po' di immaginazione fa tanto Parigi-Dakar). I più burloni invece hanno messo in giro una diceria per cui i cani non di razza pura ora vivono nascosti perchè se il sindaco li scopre, loro che sono degli incroci, ci fa una rotonda sopra pure lì.

Sarà il viaggio odierno oltreconfine, a contatto con un idioma straniero quale è quello bolognese, ma mi soffermavo proprio stamane su uno dei misteri più inspiegabili della vita imolese.
Se sotto le Due Torri i bambini li chiamano cinno, se nel ravennate diventano tabàc, se dal forlivese verso il mare  sono detti burdèll...
... per quale inquietante motivo nell'imolese, e solo qui, i bambini si chiamano "bastìrd" (= bastardi)?

Alla faccia di tutti gli "operatori ecologici", "non vedenti", "verticalmente svantaggiati" e compagnia bella: il politically correct in Italia, signori, è nato con le guide Touring! Perlomeno finché non hanno deciso che ogni città andava descritta come l'incipit di un romanzo (chessò, "il fiume che nasce a pochi chilomentri di distanza, dopo qualche ansa fra la pianura verdeggiante, incontra sul suo cammino la città Taldeitali, che si caratterizza per ...").
Prima di questa svolta letteraria i volumetti avevano questo modo deliziosamente educato per farti capire, di una cittadina noiosetta, che era per l'appunto noiosetta senza dirtelo chiaramente: la descrivevano con attributi quali "operosa", "vivace" (o anche "tranquilla"), "attiva", "industriosa", "dinamica" . Quando trovavi questi vocaboli era come imbattersi in un segnale ben preciso: attento, lettore, che qui non c'è granché di interessante; noi ti abbiamo avvertito, poi vedi un po' tu.
Questo encomiabile sforzo dei redattori aveva almeno un paio di vantaggi. Primo: gli abitanti delle operose cittadine non si offendevano perchè in fondo gli avevi fatto un complimento. Secondo: se una persona lì non c'era mai stata e voleva decidere se il posto valeva una visita, poteva capirlo alle prime righe.
Rimpiango i tempi in cui i miei luoghi erano tutto un fiorire di "industriosità", "vivacità" eccetera. Pochi giorni orsono ho aperto una guida sulla pagina della mia città e ci ho trovato, a copertura del pochissimo che se ne può dire, una elegante e immaginifica introduzione. Niente più dinamismo e operosità. Peccato. Un tempo era più facile.